Não era cinco antes de eu me mandar

Quando dizem por aí que eu sumi sem dar adeus e explicações, só penso no Caetano dizendo “You don't know me / Bet you'll never get to know me / You don't know me at all”; porque sobre as vezes que me sacaram a arma pra dizer que eu era daquelas que usa a mesma camiseta de banda há anos, não sabiam, na verdade, é que eu era capaz de sair por aí chutando o balde. Bancando a ‘sei viver sozinha’.

Quando disseram que a vida seria difícil lá fora, eu pensei mesmo é que fosse. Não duvidei, não, Zé.  Mas é que a gente precisa ir; pra trabalhar, pra fazer, pra escolher (...). Mentira! A gente vai é pra dizer a nós mesmos que não é fácil. Só que perto a gente acaba tendo que admitir isso de uma forma cruel. E de longe, na solitária, fica bonito. Fica digno, sacumé?

Não to nem aí pra minha consciência dizendo que eu podia ter cedido um pouco mais.

Eu fico é preocupada com o tempo. E não me refiro ao fato de estar chovendo lá fora. Refiro-me ao tempo que corre nas minhas veias cerebrais dilacerando as vontades e os desejos das coisas que deixaria de viver se ficasse. Mas também daquelas que deixei pra trás. Sem piedade, eu agradeço a todos que não acreditaram, pois é sobre eles a poesia que vou escrever quando chegar aos sessenta e cinco.

Arrebatada na idade, é bem provável que eu repita o discurso da maioria das mulheres que resolvem assumir um papel irreverente diante à vida.

Mas se é pra acreditar que sai pra provar, seja lá pra quem diabos eu precisava, eu vim. E a vida de pensão com frango no almoço por quilo, é bem melhor do que aquela que eu presumia dar sequencia se eu tivesse ficado.

Só não me faça, - destino, desistir no meio do caminho. Seria provar a roupa que a gente coloca e não leva e sai agradecendo ao vendedor... Mas não mete a mão no bolso pra sentir a dor da falta que faz 50 contos. Porque 50, meu amigo, não era 5 antes de eu me mandar.